Cada vez...Otra vez...

....Como si esto fuera ya un chiste de mal gusto por parte de una rueda fortuita, con un humor negrísimo; vuelvo una y otra vez a caer en lo mismo, deseo que pasen los días, y que tediosos exámenes sean abrumados por pesadas y brillantes respuestas, salidas de alguien cuyas palabras no son escuchadas, menos tomadas en cuenta siquiera para tomar alguna que otra decisión. Si tan sólo pudiera ser más de lo que soy ahora, tengo amor y cariños en demasía, mi mente a veces se trastorna, el alma aprisionada está en un cuerpo que cada vez más crece y se ralentiza, ¡qué clase de tortura es esta!

Si el pobre escritor lento se siente, y agobiado de creatividad olvida, que le espera para el resto de su vida, sin más contemplación que una mera oración escrita en tan humilde servilleta, como si sus monedas, s trabajo y esfuerzos valieran tan sólo una miserable galleta.
La creatividad una vez más, se esfuma en lo espeso de la bruma, como si nada del bello pasado, ni lo elocuente besado hubieran sido vestigios que recordar en la posteridad del presente. Quisiera él cambiar su pasado, para así no tener que vivir este pesado ambiente, lleno de tanta gente molesta y un ensordecedor bullicio, sin más remedio alguno que tapar sus oídos de este incesante bramar.

Pudiera pasar una tarde entera sin preocupaciones, en un parque de diversiones tan alegre y lleno de risas, bullicio aunque molesto, pero relajante a su medida, mientras besas a tu amada flor que yace a tu lado, semi inerte de tanto sonrojarse, y e lo suaves que intentas crear tus caricias sobre su pecho, y besar de a poco sus gélidos labios, entibiados por una calor corporal, expresión térmica de lo propiamente enamorado.

Sin más que desear, ese chico, el niño de ahí dentro, que posee en su cuerpo la capacidad de escribir tanta cosa rara y además de simpática, puede esta en crisis sin que sepas tal cosa. Una crisis extraña, que sólo da a unos pocos, de mene atareada, ocupada y bombardeada por pensamientos intransigentes e inextricables, que piden salir a lo escrito, relatado o dibujado. Sólo quieren un espacio físico en donde desarrollar y destellar rastros de su perfección mientras navegaban por océanos de constante marea eléctrica y mental, algunas olvidadas en vorágines increíbles, otras, deslizadas hacia un borde costero que da a la puerta, donde el pensamiento se vuelve una realidad.

¿Cuánto será el tiempo que debo esperar, para pode una vez más, sumergirme en el mundo encerrado dentro del interior de mi algo, extraña mente?